Искателям истины
В зловещей мгле растаявших надежд,
Над кипой книг, источенных червями,
Слепой отшельник, в саване одежд
Склонился, чуть касаясь их перстами.
В прохладе кельи, средь безмолвных скал
Он осознал всю тщету жизни бренной.
Целуя крест, коленопреклоненный,
У алтаря, в себе Христа искал.
Уже Харон, всех тех, кто был так дорог,
Отправил в мир иной, взяв медный грош.
А он, на ощупь, немощный, согбенный,
Листал страницы, унимая дрожь.
В невидящих глазах - мольба о смерти.
В душе – опустошение и боль.
Отринув жизнь, не обретешь прозрения,
Коль только в книгах ищешь ты покой.
Бога прогневишь он и смерти не даст
Дружбу не планируют, про любовь не кричат, правду не доказывают.
Ницше
Интересно
Сарвар
Сильно! И очень верно.
Люди как реки (Лев Толстой)
Наверное "сгоРбленный" Замечательный стих! Автор, Вы подсадили меня на свое творчество
Всё верно у автора - "согбенный".
+
Временами я похожу на того кудрявого еврейского младенца, которого – впоследствии – неуживчивый и беспокойный характер довел до Голгофы.
(5/6 С)