Буфет

Я не поэт,
Хоть с детских лет
Мог написать любой памфлет.
Поэт – Некрасов, Пушкин, Фет...
А я, лишь маленький сосед.
И не секрет,
Что мир воспет.
Сказать о чём-то – нужен свет
С каких-то внутренних планет,
А света нет.
Напишешь бред
И понимаешь – винегрет:
Такой же запах, тот же цвет...
Возьмёшь и съешь его в обед,
Затем - скорее в туалет.
Уделом высшим стал – омлет,
Хотя хотелось бы котлет,
Но мяса нет.
Намнёшь паштет –
Ингредиентов в нём, как бед.
Не вкусно. Загляну в буфет:

- Вот, изумительный лангет –
Поджарил Лермонтов, чуть свет.
От Маяковского – хребет
Медвежий – он большой атлет.
На Грибоедовский рулет
Съезжалось множество карет,
Но Чацкий, видимо, аскет,
А может быть - кареты нет?
Шекспир прислал кило конфет
Под этикетками «Сонет»,
Какой-то череп давних лет
И ром с названием «ГамлЕт».
Высоцкий, всем врагам в ответ,
В витрине бросил пистолет,
Хотя прекрасно знал поэт,
Что на оружие – запрет.
Здесь – женский сладенький ранет,
У них всегда один сюжет,
Как соберутся в кабинет –
Сплошной "Лирический совет".
Чуть не забыл, есть чудный цвет –
Кленово-ягодный букет,
Есенин выбросил в кювет,
Когда ходил встречать рассвет.

Вам – так? Или сложить в пакет?
Платить – талантом, в интернет –
Один сонет.
Ну, хоть куплет...
А, лучше – нет?
Тогда – привет.