Здоровый образ смерти (18 +)

«Из теории здорового образа смерти: Выбирая самоубийство, убедись, что ты достаточно интересная личность, чтобы провести с собой наедине вечность…»
По мотивам тибетской книги мертвых. Рассказ.
Рейтинг не имеет отношения к эротике и поставлен исключительно для фильтрации аудитории с неокрепшей психикой.

Вокруг грохнуло каким-то диким лязгом, который ударил по ушам, заставляя зажмуриться и прикрыть их, спасая перепонки от травмы. Ощущение было такое, как будто сквозь уши промчался состав, включив на всю мощность сирену и одновременно с ним лязгнули огромные стальные несмазанные врата. А может быть этот состав, снес эти врата, стоящие на его пути?

Кто знает…

Оглянувшись, я уже ничего не увидела.

Только надпись на стене:

«… раздастся естественный звук Реальности, подобный раскатам тысячи громов. Это естественный звук твоего подлинного «Я»… Не пугайся…»

В витрине напротив отражался темный силуэт. Я повела плечами, и он синхронно отреагировал. В принципе вопросов у меня не было. Кроме одного… почему-таки темный?

Мне было точно куда-то нужно двигаться. И двигаться быстро. Я безбожно опаздывала. И то, что безбожно было в разы значимее того, что опаздывала. Я прибавила шаг, залетая в какую-то подворотню и врезаясь в толпу идущих навстречу пьяных парней. Они заинтересованно притормозили, разглядывая меня. Опустив глаза, я обнаружила на себе сетчатые чулки, заканчивающиеся стилизованными берцами и края пышной юбочки в стиле пелерины.

Ну, спасибо, вашу мать!

Я разъяренно и требовательно уставилась в глаза разглядывающих меня, и они почему-то решили, не комментируя, идти по своим делам. Один из них не двигался, зачаровано разглядывая мои глаза. Сероглазый… Хотя, конечно, я не могла разглядеть этого в темноте бетонной арки. Он показался особенным. Как будто мы с ним уже где-то встречались. Нет! Как будто нам предстоит еще встретиться!

Качнувшись от меня в сторону, он, оглядываясь и запинаясь, догнал свою компанию.

Опаздываю! – стукнуло опять в голове. – Безбожно опаздываю!

Еще бы понять – куда? Какого черта я вообще зашла в эту подворотню. Меня тянуло совершенно в другую сторону. Но на втором этаже в мутном окне горел неясный грязноватый свет.

«И прельстит тебя тусклый голубовато-жёлтый свет из мира людей…»

Встряхнулась.

– Что за муть в моих мозгах!? Откуда это?

Я еще раз оглянулась назад. В бетонном тоннеле, через который я сюда попала, горел яркий режущий глаза свет. И мне нужно было ТУДА! Мне срочно нужно было выбираться отсюда!

Обессиленно застонав, я потянула ручку двери подъезда.

Подъезд был обычным - грязным, темным, гулким. Наверное, я побывала в тысячи таких. По стенам поползли тихие шепчущие тени. Я в страхе оглянулась в поиске того, кто давал их. Я была одна. Да и источника света, способного дать тень на стены не было – окна были наглухо забиты. Рефлекторно я прошлась руками по телу, пытаясь что-то отыскать для самообороны и тени сгустились. У меня не было ничего, кроме моих рук и я приблизила их к лицу. На ладони была немного размытая, но еще читаемая надпись:

«Они — лишь отражения моего собственного ума… » … «…а лампа - это ум.»

Может быть, надпись на ладони как раз и была оружием против этих теней. И как я могла вообще читать в такой кромешной тьме?

Мне было некогда рассуждать, я решительно затопала вверх по лестнице, ощущая ужас точкой, на двадцать сантиметров выступающей за границы моего затылка. Меня всю словно стянуло туда.

«Чувствуй страх, но не позволяй ему решать за тебя…» - гласила надпись на маленьком перевернутом и болтающемся на одном гвоздке пяточке, где по традиции должен был быть номер квартиры.

Дверь была старая, деревянная и обшарпанная. Свет был все таким же, как в окне и я точно знала, что пришла по назначению.

Толкнув скрипучую дверь, я оказалось на удивление в чистой прихожей. Еще пара шагов и я в комнате.

- Думаю, «здравствуйте», в нашем с тобой случае будет не уместно… - хмыкнула я, разглядывая парня, задумчиво уставившегося на лежащие перед ним на газете орудия самоубийства.

Вздрогнув, он растеряно обернулся, с удивлением разглядывая меня.

- Ну что? – с раздражением развела я руками, как будто именно он был виноват в выборе моего прикида.

Хотя возможно и он…

- Ты… - он сделал пару кругов руками перед собой, подбирая слова, - …как…?

- А… Это! Дверь была открыта, - пожала я плечами. – А вообще давай без предисловий. Я опаздываю! Как ты планировал это сделать? – кивнула ему я на разложенную на полу газету.

- Ты что отговаривать меня пришла!? – его тон стал агрессивным и неприветливым.

- Пф… - закатила я глаза. – Скорее наоборот… давай начнем. Итак, - присела я рядом на пол, - давай для начала сосредоточимся на способе. Я рекомендую бритву!

Бритва была такая, какая нужно – опасная и достаточно острая.

- Почему именно бритву..? – нахмурился он. – Будет много крови. Я боюсь крови… Это напоминает мне врачебные процедуры. Бррр… - поежился он.

- Надо же, какой чувствительный!

- Может таблетки…? – потряс он стеклянный бутыльком.

Я перехватила его - «Феназепам»…

- У тебя есть что-нибудь спиртное, крепкое..? Спирт, водка, коньяк?

Он с сожалением покачал головой.

- Я не пью… Здоровый образ жизни и всё такое.

Я истерично захихикала.

- «Кто не курит и не пьет, тот здоровеньким… помрет!» Тогда отпадает. Ненадежно… Остается прыжок с крыши или веревка! Веревку крайне не рекомендую! До невозможности тоскливо… Будешь потом жалеть.

- Потом – это когда? – уставился на меня он.

- Потом… это потом!

- Я не хочу никакого «потом»! – снова разозлился он. – В чем тогда смысл!?

- А ты смышлёный! – закатила я глаза. – Ты реально считаешь, что в самоубийстве есть смысл!?

- Конечно! Это выбор не быть! Это свобода воли!

- Ой… - раздраженно замахала я на него руками. – Давай без этой пафосной хрени! Это еще более скучно, чем веревка. Вставай, пошли… - поднялась я.

- Куууда!? – отстранился он от меня.

- Как куда? На крышу.

- Я высоты боюсь!

- Да ты достал меня! - плюхнулась я обратно на деревянный пол, порвав на коленях сетку. - Ты понимаешь, что я опаздываю!? Хочешь веревку? Да пожалуйста! Подхватив с пола веревку, я оточенными движениями начала крутить из нее слипнот*.

- Что ты делаешь..?

- Удавку! Или ты думал, завяжешь узелок и повесишься? Задыхаться – это полная жопа… А чтобы сломать шею, нужен слипнот и достаточной силы размах. Высота должна быть приличная, чтобы придать ускорение падающему телу. Помнишь, из физики… вес тела это масса тела, умноженная на ускорение свободного падения… Ты не очень-то массивный…

- Ааа!!! Подожди! - он перехватил мои быстро работающие на узлом руки. – Может, все-таки бритву..?

- Слушай... а пушки у тебя нет? Я бы тебя пристрелила, – с раздражением бросила я недовитую петлю.

Подхватив с газеты бритву, я опять поднялась.

- Бегом, бегом… - подогнала нетерпеливо его я.

- Я вообще никуда не тороплюсь! – отрезал он, вставая напротив.

- Нда!? – с сарказмом ухмыльнулась я. – А мне показалось, как раз таки…

- Я могу и завтра это сделать. Купить бутылку водки и…

- Я тебя умоляю! Все кто выбирают таблетки, внутренне верят, что их успеют спасти. И часть – не малую, прошу заметить, - спасают! Только остаются они потом идиотами и инвалидами. Тебе это надо?

- Хорошо, – сдался он. – Бритва.

- Пойдем набирать ванну…

- Ненавижу кровь… - недовольно пробубнил он мне в спину.

- Да ладно тебе. Ванна это здорово! Там потом кораблики пускать можно… Всё какое-то развлечение, - заткнув сливное отверстие я открутила краны.

- Да нет никакого потом!! – взвился он

- Да…да… конечно… покажи вены. – развернулась я.

Вены были отличные – синие веревки, выступающие под кожей.

- Резать нужно так… - провела я пальцем вдоль вены, – пять шесть надрезов на каждой руке. В горячей воде это минут пятнадцать… и всё!

- Ты что специалист по самоубийствам?

- Мы там все в некотором роде... специалисты.

- Там – это где?

- Это там же, где и «потом».

- М… ясно.

- Ничерта тебе пока не ясно! Давай в воду… - кивнула я ему на наполняющуюся ванну.

Скинув домашние шлепанцы он шагнул в ванну.

Присев перед ней на колени, я с удивлением обнаружила под ней стопки старых газет.

- Зачем тебе газеты в ванной?

- Они впитывают сырость. Не люблю сырость.

- Надо было выбирать крышу. Держи, - протянула я ему бритву. – Резким движением, нажимая со всей силы. Не перережь связки, а то не сможешь полосонуть другую руку, тогда процесс растянется на полчаса, а мне некогда.

- Куда ты торопишься всё время? Это мешает…

- Я тебе вообще-то помогаю.

- В чём?

- А вот это вопрос правильный. Но ответа для тебя у меня пока нет. Режь… - сыграла я ему бровями.

Зажмурившись, он полосонул, но неуверенно и по поверхности. Вену рассек, но полностью не распорол!

- Ай…яй… Ооо… Больно! – возмущенно уставился он на меня. – Может, таблетки сначала? А потом?..

- Да нет же! – раздраженно цокнула я языком. – Не надо тебе таблетки.

- Почему?

- Понимаешь… - я была не уверенна, что стоит ему это говорить сейчас, но… - Уходить надо в осознанном состоянии сознания. Иначе не будет потом никаких шансов… Ты будешь в кумаре… никогда не осознаешь… не поймешь, что мертв… тогда это будет навсегда! Не то, чтобы это и так будет не навсегда. Но обкумаренным шансов нет никаких! Это вот как… Представь ты всю жизнь шел домой. Ты помнил его тепло, его свет, его покой и смысл. А в момент когда дошел… прошел мимо! Потому что был обкумарен какой-нибудь фигней и твоё сознание обмануло тебя, будучи не ясным. Обидно! Такой путь и бессмысленно!

- А зачем я из него ушел.. из дома?

- Наверное, чтобы найти себя… Чтобы привнести в него – свой дом – что-то ценное, найденное в пути.

- Когда я умру, я попаду домой?

- Нет… Ты останешься там, где выйдешь. Твоя пресловутая свобода воли! Временная петля зацикливается. И разум создает непреодолимую границу. Ее потенциал равен твоей воле. И ты в клетке собственного сознания. Давай… - кивнула я ему на руку. - Еще разок, только быстрей и сильней.

- А как же свобода воли? - он прижал бритву к вене. – Идти туда куда хочешь?

- Твое сознание определяет тебе границу твоих возможностей. Отказываясь «идти» ты становишься инвалидом и больше «идти» не можешь, попадая в ловушку своей свободы выбора. Твой мир останавливается в точке добровольного выхода. Это камера. В твоей - можно будет пускать кораблики…

Его предплечье разукрасили уже кровавые подтеки. Я надавила на руку, погрузив ее в воду и смывая кровь, тут же потекшую с новой силой.

- А если я не помню свой дом? Потерял его ощущение, смысл, тепло… Устал искать.

- Мы все иногда забываем… Просто разница в том, что здесь, после того, как вспомним, у нас есть шанс двигаться дальше в его направлении. Режь, давай! Я тебе не лектор! Я помочь пришла…

- Я передумал.

- Ну тогда я пошла?.. – подскочила я на ноги, разворачиваясь к выходу.

- Мхм… Подожди!!! А что можно делать в ТВОЕЙ камере..?

Наклонившись, я отыскала прошлогоднюю газету и швырнула ему в воду.

- Раскачивать маятник…

Набрав полные легкие воздуха и задерживая дыхание, я шагнул за дверь, погружаясь в темноту и стараясь не смотреть на заскользившие следом тени. Я бежала, перепрыгивая через ступеньки пролет за пролетом. Первый, второй, третий…десятый?

Это страх гонит меня! Поэтому они не кончаются…

«…ничего не может тебе повредить, ибо тебя – нет…» - прошептала я словно мантру, зажмуриваясь и когда открыла глаза передо мной был выход.

Рванув на улицу, я со стоном отчаяния увидела, как гаснет в тоннеле СВЕТ.

- Опоздала! – рухнула я на колени. – Опять…

Я гасла, рассматривая себя рухнувшую на колени.

- В свет войдет только свет…

- Ты осточертела мне, не меньше моей камеры!

- Ты тоже не самый приятный пациент.

- «Обличье Часовых обыкновенно соответствует нашим жизненным привычкам. Так, шиваиту явится Шива, а буддисту форма Будды. К христианину может прийти Иисус Христос; мусульманину - обличье Пророка явит себя; иудею - Моисей или один из Патриархов...» В какой хрен верила я, что мне являешься ТЫ!?

- Быть может, в себя?

Верить в себя это, конечно, - прекрасно. Но иногда не мешает верить еще и в кого-нибудь более…

- Я когда-нибудь смогу уйти?

- Иди. Кто тебя держит?

Шутку я оценила. Любой путь отсюда приведет меня в точку моей остановки.

- Хорошо… КОГДА я смогу уйти?

В жизни, чтобы использовать все ее возможности, мы постигаем науку о здоровом образе жизни, в смерти – о здоровом образе смерти. Это как в том анекдоте: «Третий раз объясняю - сам понял, а они все равно не понимают… ». Твои - уже понимают…

Мои?… Тараканы что ли? - фыркнула я. - Ведь нет никого… - качнув висящее на веревке тело, я присела рядом у стены. – …только я и…Я!

Так, значит, тебе и решать...

Действительно.

Я встала и оглянулась в поисках двери. Её, конечно же, не было. Свет начал меркнуть и в меня с размаха врезалось качающееся тело, отшвыривая меня к стене. Вокруг поползли знакомые тени, наполняя мою грудь ужасом.

«Прими свои страхи, позволь им вытворять самое худшее — и отсеки их, когда они попробуют этим воспользоваться...»

Я шагнула к противоположной стене, протягивая дрожащие пальцы к сгущающимся на стене краскам, и они полностью повторили форму моих рук, концентрируясь в черную тень. Мою тень.

«Окружающий мир — это зеркало наших мыслей...»

Если это тень… Если ее отбрасываю я… значит, где-то там, сзади… есть свет?

«Наблюдатель и явление сливаются в единое целое…»

Здесь только я… Если я – тень… то значит, и свет - я?

Перспектива изменилась, и я увидела себя одновременно со стороны у стены и перед разгорающимся в тоннеле светом. Где-то вдалеке набирал скорость знакомый экспресс, который непременно сейчас снесет ржавые скрипучие врата ровно посередине моей головы.

Моё тело на веревке все еще качалось и, притормозив его, я торопясь отыскала в заднем кармане джинсов карандаш и начала быстро царапать на покрытой известкой стене:

«Из теории здорового образа смерти: Выбирая самоубийство, убедись, что ты достаточно интересная личность, чтобы провести с собой наедине вечность…»

Звук моего подлинного «Я» оглушил меня, и, роняя карандаш, я шагнула в СВЕТ…

* Slipknot — «скользящий узел», «петля», «удавка»