Дяденька

Я стоял перед входом в магазин и ждал, когда же появится мой друг, с которым мы договорились встретиться, но который опаздывал уже минут на десять.

- Дяденька, а купите пожалуйста сигарет? - обратился ко мне какой-то мелкий мальчуган, слегка дернув меня за подол куртки.

Меня немного передернуло от слова "дяденька", но я все же опустил взгляд на этого паренька. На вид ему было лет 8-10, но выглядел он таким маленьким и худым, что было абсолютно очевидно - у пацаненка жизнь не сахар. За его спиной болтался огромный красный рюкзак, который выглядел совсем пустым. Старенькое, грязное пальто мешком висело на нём. Спортивные штаны, в которых он был, казалось носил ещё его отец, а обут он был в самые обычные кроссовки. Похоже, что шутки про тяжелое детство и прибитые к потолку игрушки, абсолютно точно описывали жизнь этого ребенка. Я присел на корточки и, посмотрев ему в глаза, спросил:

- А не рановато ли ты начал курить, а?

- Да нет, это не мне, это всё папе. Он выгнал меня из дома сказав, что я могу не возвращаться, пока не принесу ему сигарет. А я хочу вернуться. Я кушать хочу. А больше мне никто и нигде не даст еды. Мы живём вдвоем и он часто так делает. И когда я ему приношу сигареты, всё вновь становится хорошо. Пожалуйста, купите?

На его лице начали появляться первые следы того, что он вот-вот разревется. Но паренек держался как мог. Видимо и это заслуга его отца. И я, почему то, ему поверил. Уж очень искренне он говорил всё это.

- Может тебе лучше еды купить?

- Спасибо дяденька, но папа говорит, что нельзя брать еду у незнакомцев, вдруг она отравлена будет.

- Но ведь я при тебе её куплю, как она может быть отравлена? - удивился я.

- Я всё равно не буду делать этого. Раз папа сказал, значит так и сделаю. Мне нужна только одна пачка сигарет. Пожалуйста.
"Что же это за отец такой? Как так можно обращаться с собственным сыном?" - пронеслось в моей голове.

- Давай договоримся так. Я куплю тебе пачку этой отравы...

- Не надо отравы, надо сигарет, - сказал мальчишка, не поняв о чем я говорю.

- Да да, конечно. Я куплю тебе пачку сигарет, но если отец накричит на тебя, или ещё того хуже, ударит тебя, ты придешь по этому адресу.

И я протянул ему листочек, на котором предварительно чиркнул свой домашний адрес.

- Зачем? - удивленно спросил мальчуган.

- Ну ты же любишь своего папу и хочешь ему помочь?

- Очень люблю, правда когда он выпьет, он становится немножко злым, и ругается на меня.

- Вот мы с тобой и сделаем так, чтоб он больше не был злым. Договорились?

Мальчишка казалось засиял. Его лицо озарила, самая что ни на есть довольная, детская улыбка.

- Хорошо! Вы очень добрый дяденька. Спасибо вам огромное преогромное!

Меня в очередной раз передернуло от слова "дяденька".

Я зашел в магазин, купил пачку сигарет и вернулся туда, где меня ждал паренек.

- Послушай, не говори папе, о нашей встрече, хорошо?

- Конечно, как скажете дяденька.

- И прекрати называть меня дяденькой.

С этими словами, я дал ему эту проклятую пачку сигарет. А паренек, взяв её с довольным лицом, и в очередной раз сказав спасибо, убежал.

А я остался стоять в раздумьях. Правильно ли я поступил? И не стоило ли мне, приложить больше сил, для того, чтобы разобраться в этой ситуации.

* * *

На следующий день, в сводке новостей показывали историю об отце алкоголике, который забил до смерти своего девятилетнего сына. И с экрана на меня смотрело, лицо того самого паренька, которому ещё вчера я купил пачку сигарет для отца.

В репортаже говорилось о том, что ребенок погиб три дня назад, но отец, только через несколько дней, выйдя из запоя и осознав, что натворил, сам пришел в полицию и все рассказал.

В моей голове лихорадочно забегали мысли. "Как такое возможно? Я же ещё вчера его видел?". По спине прошел холодок и я услышал то, чего слышать никак не мог.

- Дяденька ... - протянул детский голосок, откуда-то из другой комнаты.