Где живет твой страх?

Вечер, или уже ночь? Ты один в квартире. Или нет, но все спят? Уже выключил свет, телевизор? Сидишь спокойно за компьютером, в полной тишине? Сосредоточенно читаешь с экрана, даже не включая ночник, или настольную лампу? Смелый. Глупый. Мерно отбивает цокотом секунды жизни стрелка стареньких часов. Или ничто, кроме кликов мыши не нарушает тишины, покоя ночного отдыха?

Ты, все равно, один раз, а может - несколько оборачиваешься, окидывая взглядом царство теней, окутавшее чем-то липким, тяжелым, чуть плотным каждый уголок любимой, когда-то уютной комнатки. Темнота рассредоточилась, она расползается пауком, протягивая черные, как ночь, прохладные, волосатые лапки с коготками в каждый уголок комнаты. Или сознания? Она густая. Что-то опасливо скрывает, таит, ухмыляясь за твоей спиной кривым, омерзительным, содрогающимся в беззвучном смехе ртом, с сотнями кривых зубов. Или шамкает беззубыми деснами, сочащимися чем-то липким, источающими запах тлена, холода, сырой земли, металлической крови?

Ничего страшного там нет. Ты же уверен? Все такое же, как было днем, или в лучах утреннего солнца? Это не когтистая, скрюченная лапа, а гора хлама на шкафу отбрасывает не четкую тень? Ты уверен? Это не зловещее чавканье, причмокивание, и сырое шипение, а просто вода из смесителя капает на забытую в раковине мочалку? Ты все еще уверен?

Правильно. Там никого, уже никого. То, чего ты так боишься, находилось у тебя за спиной. Всегда, всю жизнь с самого детства. С тех пор, как ты начал бояться монстров из шкафа, из-под кровати, потом, через преследования темной ночью на улице, к странным шагам в квартире и эффекту присутствия в пустом доме. Как же ты мог их всех забыть. А это всего лишь оно - одно, единственное, шагающее за тобою год за годом, неустанно следующее по пятам, дышащее в затылок, угнетающее и нагнетающее, всего лишь - ОНО. Да. Прямо позади тебя. Всегда и всюду. Пока смерть не разлучит вас. Нет, перестань вертеть головой, это бессмысленно, как попытки избавиться, откупиться, убежать, спрятаться. Оно быстрее. На шаг впереди - чувствует, прячется, охотится, целится, таится, точит острые когти. Оно молниеносно. Можешь не пытаться это заметить. Только ощущения, опаска, угнетение. За шкафом, под диваном, за креслом, под джинсами, валяющимися в углу, и уже вот, снова за твоей спиной.

Ты лежишь на кровати, пытаешься дышать тише, но вход сбивается, накладывается на прерывистый, тяжелый выдох, тело пробирает мелкая дрожь. Закрываешь глаза. Что-то чувствуешь кожей. Хочешь натянуть одеяло на голову, но нет - ты все еще боишься шевельнуться. Оно может воспринять любое движение, звук, попытку, как сигнал? Конечно! Оно может все. И даже больше. Но сейчас не будет. Пока что. Может позже? Оно любит ждать. Играть. Упиваться.

А ты все там же на кровати, так и не выключив компьютер, трусишься осиновым листом, боясь натянуть одеяло на голову. Не смотря на свет от монитора, эта темнота кажется тебе апогеем черного спектра самых жутких красок, калечащих сознание. Ночь, комната, закрытые глаза, так плотно, что веки, кажется, вот-вот лопнут, от напряжения. Боишься нырнуть под одеяло с головой? Вдруг, если ты там, под ним откроешь глаза, то будет еще темнее, и ужас навсегда скует твое дрожащее тело? А ведь ОНО следит, и может наброситься в любой момент. Улыбается, ждет, наслаждается твоей трусостью. Оно следит с потолка.

Ты все лежишь. Чешется нос? Терпи, ты должен. Только не открывай глаза, и не чешись, ведь в миллиметре может быть острый, как бритва коготь. А может, оно уже склонилось с волчьим оскалом над твоим лицом, а ядовитая слюна вот-вот капнет прямиком тебе на нос? Ты уже чувствуешь, как дрожит эта липкая капля? Или это его тяжелое дыхание, каким-то странным морозцем обдает, щекочет?

Я права? У тебя появилось ощущение, как что-то чешется? Нос, щека, ухо, или даже нога? Не важно - что, главное - те секундные ощущения, сродни морозцу по коже, и чуть приподнявшимся волоскам. Ведь так? Ты тоже это чувствуешь? Только представь, что каждый раз, когда ты засыпаешь в своей постели, над тобой зависает этот прозрачный, зыбкий, аморфный силуэт. Оно уже никуда не уйдет.

Я знаю. С тобой, наверняка, уже такое бывало - ощущение чего-то присутствия, которое не спутаешь ни с чем - прохладное дыхание в затылок, или тяжелый взгляд из-за спины. Разум твердил, что этого не может быть, сотни раз повторял, что ты дома совсем один. Но разве твой здравый смыл может обмануть эти приторные ощущения легкой паранойи и шуршащего страха. А это чувство, словно внутри тебя сжимается пружина, тело напряжено, мысли натянуты пуще самой звонкой струны. Чувства будто притуплены, но в то же время обостряются до предела, как оголенный нерв, на холодном ветру. Твоя личная пружина напрягается, дрожит, готовая распрямиться в любой не подходящий момент. Будь что будет?

Сейчас, ты наверняка думаешь, что это просто глупая история, страшилка, плод фантазии больного человека, которого ты совсем не знаешь? Обманывай себя, сколько душе угодно. Чувство присутствия, дыхания, шагов, в пустой квартире, непонятных шорохов и внезапной паники знакомо тебе? И мне. И всем. Оно это знает еще лучше. Ждет, таится под покровом ночи, бродит и шелестит чем-то на кухне.

А как себя чувствует тот человек, у которого ты стоишь за спиной, читая этот рассказ? Ощущаешь, как он начал источать этот липкий страх, как у него внутри сжимается та самая пружина, хотя он знает, что за спиной всего лишь ты. Или нет? Может ОНО? Интуитивный, животный страх сочится из каждой твоей поры, все больше и больше, с каждым опасливым взглядом по темным углам комнаты. Он окутывает заботливой дрожью, под размеренный цокот собственных, предательски шумных зубов. Слышишь? Как все притихло вокруг.

Быть может, этот рассказ тебе нашептывает ОНО, слово за словом, немного шепелявя, и понижая тон. Тишина. Пружина. Шелест. Дрожь. Чтение. Ты, или оно? Настал твой черед обернуться...