Наблюдатель

Из запотевшей стеклянной двери холодильника на тебя с презрением смотрит дешёвая бутылка пива. У неё потрёпанная сырая этикетка. Жёлтые светодиодные лампы омерзительно пищат, зарываясь под кромку мозга. Начинают играть на нервах, ослепляя своим искусственным светом. Быстро открываешь дверцу и жадно берёшь тёплую бутылочку. Хочется надраться и забыть очередной прошедший день. Выходя из магазина, видишь с каким недоверием на тебя смотрит продавец. Его кибернетический протез лихо отсчитывает худую пачку выручки. До сих пор идёт дождь. Ты уже потерял счёт времени, когда в последний раз видел солнце.
Plymouth Fury 1974 года стоит и смотрит на тебя словно хищник, наблюдая за каждым движением. Капли дождя аккуратно стекают по его гладкой поверхности, тусклые фонари нежно освещают бока, из-за чего кажется, что машина светится в темноте.
Кидаешь бутылку на заднее сиденье. Несколько секунд смотришь в зеркало заднего вида. Мешки под глазами. Ещё не полностью заживший фингал. Бледная кожа. Недельная щетина. Поворачиваешь ключ зажигания. Плимут с рёвом скакового коня ударяет по газам, и мгновения спустя ты уже мчишься по пустой автомагистрали. Стена дождя пытается остановить металлического зверя, но он каждый раз прорывается сквозь всё новые и новые заслоны. Свет от его фар разрывает темноту улиц, обличая истинную сущность узких сырых переулков и грязных баров.
Пытаешься дотянуться до заднего сиденья. Кончиками пальцев нащупываешь холодное стекло.
Чпок. Крышка со звоном ударяется о противоположное стекло. Ведёшь одной рукой. Дворники соскребают грязь вперемешку с водой. В такие вечера ты любишь послушать музыку, но сегодня слишком говёный день, чтобы кричать во всю глотку «There's a lady who's sure, all that glitters is gold».
Закуриваешь. Дым душит, и тебе это нравится. Он обволакивает горло, сжигает его изнутри.
Редкие бесформенные силуэты тают под натиском острых капель дождя.
Горькое пиво разогревает тело, заставляет сокращаться сердечную мышцу.
Плимут мягко скользит.
Выкидываешь бутылку в окно. Глухой крик разбитого стекла скрывается под шумом дождя. Хочется ещё пить. Жажда как шлюха высасывает все соки.
Ты уже наизусть выучил все ночные забегаловки в Городе, и знаешь, что за следующим поворотом тебя ждёт особняком, возносящийся среди серых кирпичных гигантов, маленький задрипанный бар, ослепляющий своей искусственной красотой. Медленно подъезжаешь. Согревая дыханием дрожащее стекло, окидываешь взглядом коричневую металлическую дверь.
Позолоченная со стёртой краской ручка с писком поддаётся. Как тень проскальзываешь мимо дешёвых проституток и ещё более дешёвого алкоголя.
Деревянные скрипящие полы, деревянные стены со следами от потушенных сигарет, деревянный высокий потолок со множеством неоновых ламп: маленькие, большие, круглые, квадратные, выгнутые под неестественными углами зелёные, синие, некоторые из них разбиты или потухли. Голограмма над баром ДОБРО ПОЖАЛОВАТЬ В МЫШЕЛОВКУ. Такое чувство, что попал на Дикий Запад 21 века.
Жестом подзываешь бармена. Пока он плетётся смотришь на ангельское личико девчушки, изящно кружащейся на шесте. Она прогибается словно кошка, сверкает глазами и жадно поедает взглядом бумажник мужчины, распластавшегося на против на мягком кожаном красном диванчике. На голове у него зелёный ирокез, дюжина серёжек в ушах, пирсинг на лице, татуировка на шее в виде белой крысы. У него кибернетические глаза дешёвой сборки. Это сразу бросается в глаза. Слишком маленький угол обзора. Ему приходится постоянно поворачивать голову, чтобы переключать взгляд с бутылки пива, стоявшего на подлокотнике, и на изгибы тела девушки. Обращаешь внимание на еле слышимую музыку. Классический техно-дэнс.
Недалеко, в углу зала сидит парень. На голове у него очки виртуальной реальности. Засохшая под носом кровь выдаёт в нём завсегдатая этого заведения. Отсюда видно, как его давно немытая голова блестит от пота. Сзади на шее виднеется пара входов дека. Один из них чёрный. Похоже Трип завёл его в действительно интересное путешествие, раз он пренебрёг лимитом, отведённым на нахождение в киберпространстве. Сидит скрючившись с открытым ртом, руки на коленях. Возможно пацан впал в фэтлайн и выжег свой мозг к чёрту. Скорее всего он уже давно мёртв, только этого никто не заметил. С одной стороны, хочется узнать жив ли он, с другой побыстрее свалить из этого культурного заведения на свежий воздух.
Медленно переводишь взгляд на охранника, стоящего около автомата с газировкой. Отсутствующий взгляд, сканирующий посетителей насквозь сразу говорит о том, что перед тобой профессионал. Не нужно иметь намётанный глаз, чтобы видеть, как он напряжён. Скорее всего киборг с утяжелённым набором бионики. Может быть в прошлом был спецназовцем. Им обычно всем устанавливают полный комплект.
Вскоре бармен лениво подходит, смотрит на тебя с презрением. Он каждый вечер пачками видит таких засранцев как ты. Его белая рубашка идеальной чистоты. Борода аккуратно пострижена, укладка на голове. Быстро расплачиваешься за пыльную бутылку виски. У выхода к тебе подходит парень в грязном спортивном костюме. Он похож на скелет, нацепивший на себя мешок на 10 размеров больше. Лицо в язвах, глаза ввалились, кожа жёлтая. У него тик. Не дав произнести наркоше и слова, толкаешь его в сторону и выходишь в темноту.
Ни души.
И вот ты снова в тёплом уютном салоне Плимута. Пьёшь тёплый виски. Дождь барабанит по крыше. Ты словно находишься в маленьком сухом бункере, защищающем тебя от всей черноты и вони мира за стеклом. Сидишь в неподвижности, а мир течёт мимо тебя. Ненароком нащупываешь в левом потайном кармане мокрого пальто чёрно-белую фотографию. По центру явно виден шрам от сгиба, правый верхний уголок слегка обуглен. На тебя смотрит женщина лет тридцати с маленькой девочкой на коленях. Их улыбки искренни, глаза полны радости. Смотришь на этот глоток воспоминаний. Смотришь словно сквозь него, словно ничего не чувствуя. Трясущимися руками кладёшь фотографию обратно в карман. Виски успокаивает.
Пустые глазницы домов равнодушно смотрят тебе в след. Плимут безжалостно бороздит сотканный из опавших жёлтых листьев ровный асфальт.
Взгляд замутняется. Остаётся только дорога и уродливые голые деревьица, посаженные вдоль пустых тротуаров. Чувствуешь тяжёлое дыхание; капли пота, стекающие по лбу; боль в пальцах, удерживающих Плимут за гриву.
Внезапно, фары улавливают силуэт девушки, бегущей вдоль дороги. Из-за угла резко вылетает седан. Алкоголь, ударивший в голову, и недостаток времени на обдумывание плана заставляют изо всех сил вжать в пол педаль газа. Звук смятого в кровь металла. Ошмётки стекла, нежно разрезающие тёплую кожу. От сильного толчка ты теряешь сознание на пару секунд. Чувствуешь тёплую струйку крови, стекающую по щеке. Ты ещё жив.
Без труда выбиваешь дверь ногой. Вываливаешься на дорогу с правой стороны от ублюдков. Лёгким натренированным движением достаёшь свой S&W59 из искусно спрятанной под толстым пальто кобуры. Скользишь вдоль груды металлолома, которым когда-то был твой 1974й. Слегка окидываешь взглядом результат глупого поступка. Страховка уже не спасёт. Аккуратно выглядываешь. Резкий выпад. Прожигаешь взглядом чёрный седан. Придурки мертвы. Один из них буквально сложился пополам. Другой выглядит более-менее презентабельно, но не подаёт никаких признаков жизни. Его права рука сломана. Об этом говорит кость, порвавшая дорогой пиджак. Пару секунд пытаешься прийти в себя. Хочется выпить.
Заходишь в переулок следом за девушкой. С ног до головы тебя окутывает тьма и тошнотворный запах продуктов гниения. Углубляясь всё дальше ты постепенно улавливаешь очертания тоненького силуэта подле мусорной кучи. Она сидит в углу и тихо плачет. Подзываешь жестом к себе. Спокойным доверительным тоном, пытаешься вложить в это как можно больше старания, говоришь, что всё будет хорошо. Она смотрит на тебя с нескрываемым страхом. Медленно подходишь. Девушка начинает кричать. Нож с хрустом влетает в спину. Разрезает связки словно масло и легко выходит, проделав дыру в повидавшем многое пальто. Ноги сами собой подкашиваются. Секунду спустя лежишь на мокром грязном асфальте. Маленькая ровная струйка крови ловко лавирует между неровностями, лихо огибая ямки и кочки она стекает в канализационную решётку. Медленные, еле уловимые шаги. Слышишь едва различимые крики девушки, её волокут за волосы. Встречаешься со взглядом полным ужаса и боли.
Звуки борьбы постепенно стихают. Визг тормозов заглушает тяжёлое дыхание. Тишина. Рядом с тобой лежит знакомая фотография. Видимо выпала из кармана. Пытаешься дотянуться. Тщетно. Руки отказываются слушаться. Смотришь на небо. Холодный град обдаёт горячую голову миллионом капель. Кретин, нужно было вызвать подкрепление…