Литературный процесс

Есть такое понятие как литературный процесс. Его ещё в школе проходят, на уроках литературы. Типа, Пушкин подарил Гоголю сюжет ревизора, а Толстой всячески допекал Тургенева, но оба создавали ставшие классическими произведения. Я в этом в своё время не сильно разобрался, но ныне, применительно к обстановке, думаю, что литературный процесс идёт на любом из сайтов, где авторы выкладывают свои нетленные шедевры. Некоторые из их опусов бывают прочитаны, а многие даже и прокомментированы. Кто-то у кого-то позаимствует идею, а кто-то и весь текст. Как же без плагиата? Нехорошо-с. Пародии опять же пишут, подражания и всё такое прочее. Раньше это всё делалось на бумаге и доводилось до публики через издателей с книгопродавцами, а теперь напрямую через Сеть. Наверно, это и есть литературный процесс. Поправьте, если ошибаюсь.


Итак, все мы понемногу что-то сочиняем, записываем и выкладываем на суд читателей. И после того, как текст опубликован, для автора наступает время томительного ожидания. Он волнуется, как его произведение будет принято публикой. Похвалят? Обругают? Останутся равнодушными?
Не знаю кому как, а для меня именно этот момент в творчестве являлся определяющим. Собственно, ради него я и занимался сочинительством. А ради чего ещё? Мысли у меня вполне средние, даже скучные. Свои идеи и сюжеты появляются в голове не часто. Иной раз и чужие мысли приходилось заимствовать. Но, будучи честным жуликом, я всегда признавался, у кого что стащил или над чьим текстом постебался. И всё ради того, чтобы опубликовать новый рассказик и испытать чувство глубокого удовлетворения от положительных читательских отзывов. Или расстроиться, если они отрицательные.


А тут у меня кошка пропала без вести. Почти пять лет жила себе на работе, мышей ловила, и вдруг исчезла. Ни живой ни мёртвой обнаружить её не удалось. Так и не знаю, что стало с бедной Пушинкой, куда она подевалась и жива ли ещё. Так-то я почти все свои тексты записываю и готовлю к публикации во время ночных смен, а тут без четвероногой подруги такая тоска навалилась, что не хотелось руки протягивать к клавиатуре. И я из литературного процесса выпал. Больше чем на месяц охладел к нему. Пропал кураж, интерес улетучился, намеченные замыслы показались ничтожными. Да и действительно, к чему оно? Я что, денег поимею за своё писательство? Меня в периодике опубликуют или книжку издадут? Ха, раскатал губу! Кому это надо? Мне, как и подавляющему большинству сетевых писателей попасть в печать не суждено по определению. Разве что за свой счёт. От излишнего тщеславия. Чтобы обогатить ловких издателей. Нет уж, как сказал тот мальчик Буратине, пусть ищут других дураков за четыре сольдо.


Просидев месяц без сочинительства, и почти не заглядывая на литературные сайты, я в свободное время пересмотрел кучу фильмов, прочёл много книг, бессчётно разложил карточных пасьянсов и партий в нарды с компьютером. И мне это понравилось. Почему нет? Многие ведь соскочили, многие мои сетевые знакомые, хорошие и талантливые авторы сумели завязать. Они просто взяли и прекратили публиковаться. Ушли с сайта. Спасибо, хоть страницы свои оставили. А многие другие ведь и закрыли насовсем, оставив только имя автора. Надо, наверно, было бы и мне уйти так же. Пропасть без вести, как моя кошка. Однако же скорбь и тоска понемногу отступили, а тут ещё одна давняя знакомая заказала рассказ об её приключениях. Куда деваться, обещал написать. Так что на некоторое время придётся вернуться в литературный процесс. Жаль. Лучше бы ушёл…