Детское онкологическое отделение

***

Вот уже пять лет прош­ло с то­го мо­мен­та как я умер, ма­ма. Ты до сих пор пла­чешь, грус­тишь и ви­нишь се­бя в том, что про­изош­ло со мной. Но, ма­моч­ка, ты не ви­нова­та ни в чем. Я смот­рю на вас с не­бес… Моя ма­лень­кая сес­трен­ка та­кая ми­лая и смеш­ная. Ес­ли бы я мог, то по­дарил ей все-все мои иг­рушки! Раз­ре­шил раз­ри­совать учеб­ни­ки да­же. Глав­ное ви­деть ее улыб­ку, бе­гать и иг­рать с ней в пар­ке. Ведь та­кое счастье – жизнь. Ма­ма, вы с па­пой ду­мали, что я та­кой ма­лень­кий ни­чего не по­нимаю, а я по­нимал. Я по­нимал, что ско­ро ум­ру. Знал, из-за че­го но­чами пла­кала ма­моч­ка и по­чему ты, па­па, так мно­го ра­ботал. Ле­карс­тва ведь до­роги­ми бы­ли, толь­ко они мог­ли ме­ня вы­лечить, но не вы­лечи­ли. Вы не пе­режи­вай­те, тут мой друг Де­нис, ведь бла­года­ря ему я поз­нал жизнь и на­чал ее це­нить. А зна­ете, он был не прав. Рай су­щес­тву­ет…

***

Он прос­нулся поз­дней ночью, силь­но бо­лела го­лова, но та­кое в пос­леднее вре­мя слу­чалось час­то, что маль­чик прос­то-нап­росто при­вык. Он ма­ло гу­лял, не иг­рал с дру­гими деть­ми и в шко­лу не хо­дил. Ро­дите­ли го­вори­ли ему, что на­до «по­лечить­ся», а по­том обя­затель­но ус­тро­ят праз­дник и приг­ла­сят на не­го мно­го-мно­го де­тей. Он ве­рил, на­де­ял­ся и ждал. Ждал уже во­семь лет…

- Са­шень­ка, - про­шеп­та­ла ма­ма, обес­си­лен­но гла­дя сы­на по го­лове. Отец дос­тал оче­ред­ную таб­летку. Горь­кую, про­тив­ную и та­кую бес­по­лез­ную! Го­лова не пе­рес­та­вала бо­леть, да и са­ма бо­лезнь ни­куда не ухо­дила. Но вра­чи го­вори­ли маль­чи­ку, что на­до. Са­ша при­жал­ся к ма­ме и зак­рыл гла­за. Он вспом­нил, как слу­чай­но уз­нал свой ди­аг­ноз…

Од­на не­деля ста­ла са­мой страш­ной за все во­семь лет жиз­ни ре­бен­ка. Са­шу и Али­су по­ложи­ли в го­род­скую боль­ни­цу. Де­тей бы­ло в ней очень мно­го, что ра­дова­ло маль­чи­ка. Али­са да­ла Са­ше сво­боду. Маль­чиш­ка бе­гал по боль­ни­це, зна­комясь с но­выми деть­ми, иг­рал с ни­ми в иг­ро­вой ком­на­те и прос­то, ка­залось, нас­лаждал­ся жизнью. Че­рез два дня в боль­ни­це ста­ло скуч­но, как-то, раз Са­ша про­гули­вал­ся по ко­ридо­ру, его вни­мания прив­лекла очень гром­кая му­зыка в од­ной из па­лат. Из лю­бопытс­тва маль­чиш­ка при­от­крыл дверь. Он уви­дел си­дяще­го у ок­на пар­ня, на вид ему бы­ло лет три­над­цать. Тем­ные гла­за, под ни­ми си­няки от не­досы­па. Па­рень был по­хож на приз­ра­ка.

- При­вет, - про­гово­рил Са­ша, под­хо­дя бли­же к «приз­ра­ку». – Те­бя то­же сю­да по­ложи­ли? У те­бя го­лова бо­лит? – из лю­бопытс­тва спро­сил Де­мин­тов, - а как те­бя зо­вут? – не уни­мал­ся он. Па­рень вык­лю­чил му­зык и стал изу­чать Са­шу. Ог­ля­дев оце­нива­ющим взгля­дом маль­чи­ка. Он из­рек:

- Ка­кая го­лова? Ты хоть зна­ешь, в ка­ком ты от­де­лении ле­жишь? – с не­кой ух­мылкой, спро­сил «приз­рак», Са­ша от­ри­цатель­но по­качал го­ловой, и прав­да, от­ку­да ему знать, ес­ли ро­дите­ли ни­ког­да ни­чего не го­вори­ли. – В он­ко­логи­чес­ком, у ме­ня рак, - го­лос его дро­жал, страх дав­но сме­нил­ся вол­не­ни­ем, гнев - не­годо­вани­ем. Нас­ту­пило пол­ное оди­ночес­тво…

- А что та­кое рак? Что та­кое он­ко­логи­чес­кое? Как те­бя зо­вут? Ме­ня Са­ша, мне во­семь лет, - маль­чик при­сел на кра­ешек кро­вати. Он смот­рел пря­мо на «приз­ра­ка» и он ка­зал­ся ему не та­ким страш­ным, как впер­вые.

- За­сыпал пря­мо воп­ро­сами, - ус­мехнул­ся он, - ме­ня Де­нис звать, мне три­над­цать. Рак – это страш­ная бо­лезнь, от ко­торой уми­ра­ют лю­ди! И я ско­ро ум­ру. – В гла­зах у Са­ши чи­талось не­пони­мание и рас­те­рян­ность. – Че­го мол­чишь? Ты зна­ешь, что та­кое уме­реть? – спро­сил Де­нис.

- Это ког­да лю­ди на не­бо ухо­дят, там, где рай. Моя ба­буш­ка умер­ла и де­душ­ка то­же, а у те­бя кто-то умер? – Са­ша, сов­сем по-дет­ски пос­мотрел на сво­его но­вого дру­га Де­ниса. Тот в свою оче­редь нер­вно стук­нул по тум­бе ку­лаком.

- Это все сказ­ки! Рая ни­кого нет и нет ада, есть толь­ко пус­то­та. У ме­ня умер­ли все, - ти­хо до­бавил он. – А это зна­чит, что в пус­то­ту уш­ли все! – Са­ша от­пря­нул от «Приз­ра­ка». Он был го­тов пос­по­рить, но за­чем? Маль­чиш­ка ото­шел еще даль­ше.

- А я то­же ско­ро ум­ру? – за­дор­но по­ин­те­ресо­вал­ся па­рень, ма­ма рас­ска­зыва­ла ему как в раю здо­рово, что там все друг дру­га лю­бят, а еще его там ждет ба­буш­ка и де­душ­ка.

Де­нис пос­мотрел на Алек­сан­дра. Он мед­ленно кив­нул, ос­матри­вая дру­га. Па­ренек ле­жал тут уже не пер­вый ме­сяц та­ких де­тей он еще не ви­дал. Сер­дце коль­ну­ло, и маль­чик от­вернул­ся, вы­тирая сле­зы, ска­тив­ши­еся по ще­кам. Он не лю­бил пла­кать и счи­тал это жен­ским де­лом. Па­рень дос­тал из тум­бы боль­шую и тол­стую тет­радь, стра­ниц так на сто двад­цать. Рас­крыв ее где-то в се­реди­не, он ти­хо про­из­нес:

- Са­вель­ева Ри­та. Пят­надцать лет, умер­ла двад­цать шес­то­го и­юля, две ты­сячи две­над­ца­того го­да, - за­читал Де­нис.

– Это бы­ла моя пер­вая под­ру­га здесь, мы вмес­те гу­ляли, иг­ра­ли, она мне нра­вилась, еще год на­зад я мог с ус­пе­хом ска­зать, что бо­лезнь эта из­ле­чима, по­ка Ри­та не умер­ла…

Са­ша заг­ля­нул в тет­радь, там бы­ло ку­ча имен и фа­милий, Саш­ка ужас­нулся, ведь сколь­ко имен! «Это все те, кто умер, их боль­ше нет» - го­ворил он.

- Саш­ка! – в па­лату вош­ла Али­са, она ог­ля­дела сы­на и взя­ла его за ру­ку, ста­ра­ясь увес­ти. Де­нис пос­мотрел на эту жен­щи­ну и от­вернул­ся к ок­ну. Он ус­лы­шал как маль­чиш­ку вы­вела мать. Ког­да дверь зах­лопну­лась… Де­нис сно­ва дос­тал свою тет­радь и руч­ку…

За­пись ко­торую он сде­лал гла­сила:

«Се­год­ня я поз­на­комил­ся с Саш­кой. Те­перь он бу­дет мо­им дру­гом…»

Но спус­тя не­делю… По­яви­лась но­вая за­пись…

«Де­мин­тов Алек­сандр, во­семь лет. Умер треть­его ап­ре­ля… У ме­ня боль­ше нет… Дру­га»

Из днев­ни­ка Де­ниса Во­рож­цо­ва...

Третье ап­ре­ля.

«Де­мин­тов Алек­сандр, во­семь лет. Умер треть­его ап­ре­ля… У ме­ня боль­ше нет… Дру­га»

Чет­вертое ап­ре­ля.

«Все ху­же и ху­же. Весь день я пла­кал. Я не люб­лю пла­кать, но Саш­ка стал для ме­ня са­мым род­ным. Я боль­ше ни­кому не ве­рю… Вра­чи сде­лали мне укол и ска­зали, что ско­ро я поп­равлюсь. Я не по­верил»

Во­сем­надца­тое ап­ре­ля.

«Я ни­чего не ви­жу. Мне слож­но пи­сать…»

Это бы­ла пос­ледняя за­пись Де­ниса. Двад­цать вто­рого мая маль­чик умер.