Под "нулёвку" подстрижен

Гор коричневых ряд.

Равнодушной отчизны

Беден летний наряд -

Ни цветущих раздолий,

Ни звенящих цикад...

До сердечной мне боли

Гор коричневых ряд!

Не ругайтесь, не может ругань,
Словно плотник, поправить дом.
Если сгнил в вашем доме угол,
Правьте угол сей топором.


Ну, а если прогнили стены
Все и крыша - одна труха,
Не ругайтесь, срывая вены,
А пустите в дом петуха.


И спаливши его, без мата
Новый, светлый поставьте дом,
И, чтоб крыши блестели скаты
Не соломой, а серебром!


В чаше той, что подносит злоба,
Не лекарство, а яд змеи,
Коротит она путь до гроба,
Устилая его костьми!

Жизнь разложилась на две части,

Две карты разные по масти,

Два разных берега, две суши...

Которая из них получше,

Которая из них роднее?

Уже значенья не имеет!

Сиренью падает снежок

На рукава и рукавицы,

И поцелуй на посошок,

И смех вспорхнувшею синицей,

Загорелась звезда закатная
Над моим окном,
Это ждёт меня провожатая
В голубой свой дом.

Я на вечере был, посвящённом Марине Цветаевой...
Зажигали костёр и с надрывом читали стихи,
И летели слова роем искр к небесам обитаемым,
И светлели глаза, словно нам отпускали грехи.


Ах, Марина Ивановна,

фея,

жена,

чернокнижница,

Село мне нравится Никульское,
России сельской колорит.
Так у дороги баба русская
С грибов корзинкою стоит.


Она к беде любой сочувственна
И в женской слабости своей,
И мужичка пригреет русского,
И паренька иных кровей.


Дорог обочины заросшие,
Штакетник спился голубой
И гуси белые полощутся
В речушке с мутною водой...


Не знаю, чем оно прилипчиво,
Село Никульское ко мне,
Быть может этой, гармоничною

Листопад, листопад, листопад...

Ветер – лета не ценит наследье

И листвы изумруды летят,

Обратившись осеннею медью.

Не выпито вино,
Оставлено в бокале.
А помнишь (как давно!)
С тобой мы пировали?
Не яствами богат
Был стол, но ликованьем
Двоих, как майский сад
Весны благоуханьем!


Не выпито вино,
Оставлено в бокале.
Как быстро и смешно
Мы праздник отыграли!
И, зябко семеня,
Уже уходит осень...
А новая весна
О нас уже не спросит.

*****
Ветхий мой домик насквозь продувается -
Ветру забава, а я не ропщу.
Но вот москиты зато не кусаются...
Чем же я друга ещё угощу?
*****
Бокалом пряного вина
Прощаюсь с годом уходящим,
Ещё один я пью до дна -
Мне забытьё хмельного сна
Моих воспоминаний слаще.
*****
Ещё снега не снизошли,
Но тяжесть их предчувствуя,
Уже поникли камыши
Над водной гладью тусклою.
*****
Скиталец ворон, хмур и сед