Ты знаешь, кто пером руководит

И чувственностью кто пространство мерит?

Талант? Нет, он не нам принадлежит.

Мы средства к достиженью высшей цели.

Знаешь, жизнь такая глупая игрушка.

Для кого петарда, для кого хлопушка.

От пожара пламя иль в руке лучина –

Всё дотла сгорает. Плакать нет причины.

А мы сидим на даче под яблоней вдвоём.

Муж говорит: как славно быть серым воробьём.

Ведь он про пандемию не знает ничего.

Ему коронавирус до места одного.

Я в очередной раз пришёл в себя. Снова над головой появился тусклый свет, исходящий от множества серых светильников, серые лица в белых одеяниях и масках. Моё сознание вернулось с небес на землю, и я понял, эти люди не дают мне умереть.

Навеяло:
https://www.newauthor.ru/poetry/osennjaja-dihotomija#new

Вдохновила Алла Воронкова. Спасибо ей.
https://www.newauthor.ru/poetry/zhuravl

… А я живу. Уж стёрты башмаки.

Жизнь, как дорога долгая, постыла.

Она трудна, крепки её силки

Воспоминанием о том, что было.

Не сплю ночами. Думаю о личном.

От скуки я обиды вспоминаю.

Тебя подряд уже восьмые сутки,

В квартире видеть, как-то, непривычно.

На небе солнце. Мне ж света мало.

Цветами яблонь мир занесло.

А я бы заново всё сыграла…

И что ж, что в прошлом мне не везло.

Ты думаешь знаешь её? Чёрта с два!
Журчит как ручей, но никак не напиться...
То вкусом как хина, а то - пахлава...
То омут глубокий, то белая птица.


Любовь - обман. Недоступный мираж.
Любовь - это ненависти изнанка.
Любовь - это пьяной души кураж.
В ней множество лиц.
Она марсианка.
Любовь так стара, но в ней нет перемен...
Живут в плену тело и попранный разум.
Любовь ничего не даёт взамен.
И время лишь лечит
от этой заразы.
И пляски её не понять, не унять.
Любовь то поёт, то умыта слезами.
И кажется бог сам
не смог бы
сказать:
Награда любовь
иль она