Тоскливо, и грустно, и хочется поговорить.

С небес мочит тускло дождём моросящим.

От сырости-серости рвётся слов сказанных нить,

Что прятки окончены, следует жить настоящим.

Настой отменной чепухи,
Тоски осенней эпизоды...
Пишу нелепые стихи
Под звуки ржавой непогоды.

Сезон отъявленной хандры
Открыт болезненным приходом.
Вновь неизбежные ОРВИ*,
Температура, боль и одурь.

И настроению подстать
Волна унылой несвободы
До дна души грозит достать,
Закрыв сиянье небосвода.




* читается, не как аббревиатура, а единым словом - орви...

Я, Конец Света, по поводу своего отсутствия в предсказанный многими и непонятно кем конкретно день – двадцать первого декабря две тысячи двенадцатого года, равно как и в иные пропущенные мной обещанные теми же лицами дни моего явления, с чувством полного недоумения могу пояснить следующее.

Я не хо­чу те­бе пи­сать.

Сов­сем. Не стыд­но мне за это.

Меч­та­ла дру­гом близ­ким стать,

Но об­ло­малась прош­лым ле­том.

И вро­де счас­тли­ва бы­ла,

В об­щеньи тес­ном за­быва­ясь.

То­мат за­вял, лю­бовь уш­ла,

Лишь гла­вы пеп­лом по­сыпа­лись.

Покрылись лужи ледяным стеклом.
Цветные листья под ногами
Теряют яркость. Свежим ветерком
Вздымает волосы хвостами.

Перчатки, шапка, тёплый пуховик
Скрывают телеса, что летом
На солнце грелись. Где ты, отпускник?
Загар где ультрафиолетов?

Прошли денёчки, сладкие, как сон.
Теперь всех усыпляет осень,
Характер чей в стихах превознесён.
По мне, он зол и вредоносен.

Давайте игнорировать её!
Нет осени! Есть только радость,
Что скоро снежное хулиганьё
Следы закроет листопадов.

Придёт к нам незабвенный Новый Год!

Муж страстный любитель рыбалки. Любой. И меня, естественно, таскает за собой. Хотя ещё вопрос, кто кого таскает. Ибо за рулём только я, вот и приходится его возить. Как отказать в удовольствии любимому-то?

Вот и этой зимой облюбовали мы одно озеро. И подъезд к нему удобный, и народу практически нет. Правда, каждый раз, когда мы подъезжали к отворотке на дорогу к тому озеру, мотор как-то натяжно гудел, будто преодолевая невидимую преграду. Но награда за дальнюю дорогу была сказочная: великолепный зимний лес, тишина, волшебные восходы и закаты.

Что движет моей жизнью? Лень.
Она скрывает свет мой тенью
И ночи превращает в день.
Таится глянец под шагренью
Несбывшихся надежд и встреч.
И, вроде, хочется движенья,
Но проще книгу взять и лечь.
Что наша жизнь? Одно мгновенье...

Не то поэт, не то писатель,
Не то читатель, не то чтец.
Кто в творчестве я в результате?
Ремесленник, недотворец.

По жизни я – интроверт. Жёсткий, неисправимый. Знакомиться не умела, общаться – тем паче. Сложности большие были с общением во всех возрастах. Даже в школе, университете. Своих мыслей практически не было. Вот, наслушивалась от папы разного о происходящем в окружающем мире, об этом его же словами и рассуждала.
Когда поступила на работу, меня сослуживицы стали пытаться знакомить со своими сыновьями. Безрезультатно. Дальше первых «свиданий» дело не шло. Скучная я, поговорить не о чем, неинтересная.