В оборот взяла Судьба -
просто жуткий случай!
Мне наука: не болтай,
что такой везучий.


Не повадно было чтоб,
повернулась задом,
дескать, за хвастливый трёп
получай награду.


И поехало-пошло,
скрежет - зубы в крошку.
Жизнь мне стала не мила,
хоть в удавку бОшку.


Ты, Судьба, не доводи,
ведь в итоге кукиш.
В той петле и ты со мной
тоже дух испустишь.

.


Как-то я написал кое-что,
кой-кому показалось обидным.
Вякнул он, что совсем не смешно,
в белых тапках кой-где меня видел.


Возразил я, что так, мол, и так,
что не я, дескать, был там, а некто,
а несёт он реально не факт.
Но, отнюдь, не добился эффекта.


Говорю, что не то и не сё,
и что белые тапки не в моде.
Попугаисто долбит своё,
оболгавши меня при народе.


Толковище заходит в тупик,
доканала словесная драка,
а урод лишь зудит и тупит.
И пришлось его тапком однако.

Поклон вам низкий, графоманы,
собратья по перу и "клаве",
за труд бессонный, неустанный
без тяги к кошельку и славе.


Сегодня ода, завтра месса,
а можно оптом, коль не строги.
Вам созидательность процесса
дороже, чем его итоги.


Всем обитателям инета
вы напоказ нутро трясёте,
без выходных и без обеда
горите в творческом полёте.

Судьба ладонь разрисовала.
Штрих-код пожизненной анкеты
сулил мне степень, эполеты,
большое сердце …, жизни мало.


Промчалось с той поры лет тридцать,
как разглядела хиромантка,
предельный срок, для жизни планку,
и этот год не мог забыться.


За тридцать лет все оправдалось:
друзей тепло, врагов коварство,
восторг побед, утрат мытарства.
Но сколько жизни мне осталось?!


Настал тот год,
когда обещан мой черед.

Увлекся я одной блондинкой.
Увы, не виден ей в упор.
Ее стихами и картинкой
добьюсь судьбе наперекор.
Подход давно уж отработан
и применен мной не впервой.
Вот, исходя соленым потом,
качаю бицепс день-деньской.
Я стал "красавчег ниподецки",
к ее ланитам так и рвусь
(сказал бы я здесь по простецки,
но модераторов боюсь).


Играю бицепсом и прессом,
хочу услышать ее "ДА".
Пред ней на цирлах мелким бесом.
Она же смотрит не туда.


Теперь я снадобья глотаю,
и уж в ребре резвится бес.
Голодным взглядом провожаю
чужих (везет же кой-кому!) невест.
Скачу за юбками галопом,
Я не смеюсь уже, а ржу.
Всех кобылиц бы мне, да скопом -
Боюсь в руках не удержу.
Ведь, с ними рядышком пасутся
Гиппопотамы и слоны.
Когда в доверие вотрутся,
Смешны им станут скакуны.
Свою каурку донимаю.
Уж в мыле вся, но вот беда:
хотя почти не умолкаю,
блондинка смотрит не туда.


Решил я проследить за взглядом -
уперся он на Карадаг.
- Так может Вам пейзажик надо?
Но слышу нежненькое : - НАХ.
И тут меня вдруг осенило,
простой догадкою пленя :
глаза ее перекосило
от лицезрения меня.
Таланты все в одном флаконе
(не разгадает Парфюмер):
стихи, картины, мышцы, кони.
А экстерьер! А интерьер!

Сумерек серость
и ночи кромешная темень.
Есть лишь два цвета
в декабрьской палитре.
Сосен слегка побуревшая зелень
словно пробила двуцветие фильтра.


Спрятано солнце надолго
за серой дерюгой.
Снег побурел
и излился кашицей.
Чёрные люди с заметной натугой
прячут в шарфы посеревшие лица.


Серенький мир
без намёка на час просветленья.
Слякоть подножная,
слякотно в душах.
Знать, продолжается пытка осенняя,
пытка без солнца,
в надеждах досужих.

Не нужно время торопить
Ведь каждый миг его бесценен.
Не бесконечна жизни нить –
Вся узелками из мгновений.


Всю жизнь мы вяжем узелки
И часто увязаем сами.
На первый взгляд они мелки,
Но вдруг становятся годами.

Неудачен любовный твой опыт,
Потому только грусть вдохновляет.
Что ни стих, на судьбу свою ропот,
Он слезами тоску размягчает.


Поэтический плач нескончаем,
Как цепочка, строка за строкою.
Его стих, по слезам узнаваем,
Монотонною льется струею.


Ну а если судьба улыбнется,
И любви безответность зачахнет,
То погаснет поэзии солнце,
Животворный источник иссякнет.


И исчезнет звездой с небосклона
Стихотворец с понурой эмблемой,
С надоевшим страдальческим тоном
И набившей оскомину темой.

Слово доброе погоде
говорю не часто.
Хорошо сказать - не в моде,
плохо - восемьдесят на сто.
И статистику не портит
первый зимний день.
Вновь погоду непогодит.
Тьму нелестных слов находят
все, кому не лень.


Зря простилась снегопадом
с нами эта осень.
Декабрю оно не надо,
снег ему, увы, несносен.
Видно, снег зиме не нужен.
Как и в ноябре
мы с дождём всё так же дружим,
бодро хлюпаем по лужам -
снежному пюре.