Я посадил ее в вагон
и выпил с ней
"на посошок".
Я все стою.
Пустой перрон.
Вдали расстаял огонек.
Но не могу я отойти
От этих рельсовых путей -
Они не просто так
пути,
а жизнь,
не прожитая с ней.

Птичьим трелям не сезон,
лес безмолвен.
В сон глубокий погружён.
Или болен?


И я тоже не здоров -
пресс несносен.
Гнилость питерских ветров
гонит осень.


Ну и выдался сезон,
нескончаем!
Вот и лечимся вином,
можно чаем.
_
_______________________


Бог, не допусти, развей
ужас ледяных дождей.

Белая линия - нить Ариадны,
путь указующий луч маяка.
Путь изнурительный к раю и аду,
к цели, которая так далека!


Путь многотруден. Магнит, взгляд питона.
Жертву влечёт Вельзевулова страсть.
Агнец пропал. Сладострастие стона
и погруженье в развёрстую пасть.


Рыцарский путь белой линией мечен.
Цель благородна - коралловый грот,
где уготована райская встреча,
где неземное блаженство живёт.


Пусть нелегка к этой цели дорога.
В зарослях чёрных беспомощен взгляд.
Кажется, всё - заплутал, безнадёга!

Он юным был и был влюблен,
Влюблен, безудержно ревнуя,
И, как гарантом, заклеймен
Печатью жгучей поцелуя.
Всегда случается впервые –
Любви никто не избежал.
И ревности минуты злые,
Когда все рушится – обвал!


Его избранница – скрипач.
Пока что учится, конечно.
А он в стихах рифмует плач
Своей избраннице сердечной.
Сен-Санса милая улыбка.
Многозначительный дуэт,
В котором музой его – скрипка,
Виолончель же он – поэт …


По каплям в прошлое скользя,
Любовь сама от жара тает.
Мертворожденное дитя

Куда же ты ушла, скажи на милость?
Пропала без следа, как сон.
Так может, не было тебя, приснилась?
И я был в грёзы погружён?


Ох эти сны, ночное наважденье!
Кто сценарист, кто режиссёр?
Она со мной, но лишь до пробужденья,
а я - трагический актёр.


Всегда, увы, плохой герой-любовник.
Со снами вечно не в ладу.
Не верю я ни в звёзды и ни в сонник.
Я наяву тебя найду.


Не будет сна ночами - снов не станет.
Взамен поэзии угар.
Послал же мне Господь, как в наказанье,
ночного стихоплётства дар.

Опять пишу - вот идиот!
Зачем я голову ломаю?
Пишу, хоть знаю наперёд -
никто не прочитает.
Кому пишу, зачем пишу? - не знаю.


На ленте опусов таких
(чуть лучше и намного хуже)
две сотни в сутки. Сладкий миг,
когда и твой загружен.
Так что же, значит, этот миг мне нужен?


А, может, нужен тот момент,
когда в тщеславном упоенье
хвалебный прочитал коммент,
не испытав сомнений?
Побольше бы вкушать таких мгновений ))).


А завтра где мой труд - мой стих?
В архивах сайтовских он сгинул.
Опять пишу. Типичный псих!

Не по душе мне цепи синих гор
с короной снеговой.
Они сужают кругозор
непроницаемой стеной.
Ты видишь только камень, снег,
тумана облачную хмарь.
А кто здесь - человек? -
пустячный миг, а не природы царь.


Пусть вами восторгаются другие.
Вы для меня - враждебная стихия.


Не лучше даль бескрайняя морей
с упором в горизонт.
Не зацепиться взгляду в ней.
Ты - тля, а море - мастодонт.
Когда оно благоволит,
курортной балуясь игрой,
когда оно штормит,
сметая все неистовой волной -


то ласки все грядущего мессии.

Поэт талантновыврит
убойностихостроф,
загнёт языковыверт,
сплетая в вязослов.


Читатель уховянет,
копая скрытосмысл,
и автора помянет.
Читатель?! - он же шизл.

Иду по тротуару, вдруг
как будто сердце прострелило.
Полно народищу вокруг.
Откуда же такая сила,


когда секундный глаз контакт
приводит в оторопь, смятенье?
Взгляд отведён, но был он - факт,
его я ощущаю жженье.


Как по касательной скользнул
тот взгляд, уклончивый и быстрый.
Воображения разгул
иль был тот самый в сердце выстрел?


И долго я смотрел ей вслед,
томясь от мыслей небывалых.
Остался памятным дуплет
из встречных глаз лучисто-карих.