- Стой! Кто идет?!

Неизвестный молча пер как танк. Высокая крупная фигура в хорошем, только уж больно помятом пальто. Оружия не заметно – видно, спрятано.

Сивобород, неслышно ступая, вышел к опушке. Белка сидела на берегу, у самой воды на корточках и что-то увлеченно разглядывала там.

- Ты чегой-то тут? – сипло рявкнул он.

- Деда, ой, деда! – защебетала она, вскидывая кудрявую голову. – Там бульбырики синие в воде!

Перед глазами клубилась и извивалась чернота. Гулкий перестук бубнов и там-тамов прямо внутри черепа. Тяжелый запах дыма и благовоний. Голова кружилась. Понять, где она и что происходит, не представлялось возможным.

Ощущение, словно однажды все это с ним уже было. Небольшая, слабо освещенная комната, запах травяных отваров. Голова, да и все тело – точно налитые свинцом. Точь-в-точь, как тогда, когда он свалился с дриотона. Интересно, давно он здесь?

Тончайший ярко-алый муслин нежно облегает стройную фигуру, изысканно подчеркивает фарфоровую белизну лица, отбрасывает блики, углубляя нежно-лиловатые тени, слегка подернувшие веки. В эти мгновения лицо прекрасной арфистки выглядит особенно одухотворенным, напоминая выражением своим лики святых.