Деревянный дом
Деревянный дом-частица сердца-
Как же о тебе грустит твой сын.
Помнишь ты меня еще младенцем.
Отцветал в твоих садах жасмин,
Ароматы трав в полях июля,
Облака, как ввысь взлетевший пух.
Вряд ли позабыть теперь смогу я
Запах детства. Хочется мне вслух
Вспоминать далёкие мгновенья,
И слегка трепать за ухом пса.
В старый храм ходить по воскресеньям
И смотреть с надеждой в небеса.
Побывать в далёких днях счастливых,
Где я мог беспечно крикнуть : "Мам! "
В памяти моей родные живы.
Память я забвенью не предам.
Деревянный дом-души частица-
Весенний дым
Весенний дым. Осколки веры.
И нервы, словно тетива.
Мне все вокруг казалось серым-
И Ваши тихие слова...
Зарево над Хатынью
Мартовский день. В небе солнце стынет.
Пепел взлетает его согреть.
Мечется зарево над Хатынью.
Жерло войны извергает смерть.
А завтра я проснусь в апреле
А мы с весной столкнулись в парке -
Пальто и сердце - нараспашку.
Я от неё ушла с подарком -
С лучами медными в кудряшках.
Не грустите, милый мой vis-a-vis
Не грустите, милый мой vis-a-vis.
Вечер славный выдался - запах лилий.
Говорить не хочется о любви -
Воскресить ушедшее я бессильна.
Кто мне скажет, какой он, небесный рай
Кто мне скажет, какой он, небесный рай.
Расцветают ли там в белой дымке сливы...
Для меня это солнечный, тёплый май.
Это чувствовать, жить, просто быть счастливой.
Это солнца лучи на стене с утра,
И дыхание ветра и запах леса;
Гладить рыжее чудо свое - кота.
Быть с собою в ладу, быть с собою честной.
Знать, что кто-то помолится обо мне,
И писать эти строки в тетради синим,
Что мой рай, он находится на земле,
Под весенним покровом большой России.
А смерти нет
А смерти нет. Есть память и любовь.
И небо, за которым бесконечность.
И там, за недосказанностью слов,
Есть звёздный свет и Путь расстелен Млечный.
Февраль
Рассыпавшимся сахаром февраль
Упал с ладони ночи темно-синей,
Растаяв в звуках скрипки Паганини,
Как тихая лиричная печаль.
Снег
Небо над Финским заливом завесит мгла.
Ветер подхватит серебряных мотыльков,
Льдом прозрачным, словно созданным из стекла,
Хмурый декабрь вновь застелет себе альков.
Мой мир
Если ты спросишь меня, как пишу я стихи,
Как они входят в дыхание, сердце и мысли,
Я расскажу, что шаги их небрежно-легки
И, в то же время, предельно-внезапны, как выстрел.
- « первая
- ‹ предыдущая
- …
- 2
- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- 8
- 9
- 10
- …
- следующая ›
- последняя »